Infância

Cheiro bom de milho assando nas brasas da fornalha,

da terra molhada, da chuva lavando as folhas das árvores,

da dama-da-noite lançando cheiro doce no vento que passa.

Novembro passando, dezembro chegando,

manga escorrendo pelos cotovelos empoeirados.

Vida caminhando, devagar e sem cismas.