Insônia

Meus olhos parecem sofrer.
Há tantos barulhos lá fora,
Há muito mais aqui dentro.

O vento tortura a janela.

O pensamento inconcluso,
Os medos que tenho guardado,
A vida que imaginei,
O dinheiro que me falta,
As frases que não disse
E outras que queria não ditas.
Tudo.

Tudo triturado convulsivamente,
Rodando estupidamente,
Na minha cabeça-liquidificador.

O guarda assobia,
um cachorro late,
Uma tela de Picasso,
O relógio, insensível, acredita que me desperta.